В квартире тусклый полумрак.
Сидит старик, стоит стакан.
На нем поношенный пиджак и
В ряд ордена на нем блестят.
Напротив, парень молодой
В военной форме, – журналист.
Он ее носит как «герой»,
Из тех, кто «можем повторить».
– Скажи отец, как брал Берлин,
За что награды получал,
Как ты врагов в крови топил,
В боях победу добывал.
Мы чувство гордости свое
За твои подвиги несем,
И в наших душах бьет ключом
Патриотический подъем.
– У всех наград один ответ, –
Промолвил шепотом старик, –
Это печать на чью-то смерть,
Чтоб помнил я, кто был убит.
За каждый орден – чья-то жизнь.
Да не одна, да с двух сторон.
Я в орденах, а их всех нет,
Ты посчитай – здесь батальон…
Мне повезло, остался жив,
С победой я пришел домой.
Гордится жизнью я мечтал.
А не прошедшею войной.
Но жизнь течет, и вот беда:
От правды некуда бежать,
Всё, чем могу похвастать я
Лишь за убийства ордена.
Теперь легко героем слыть –
Наклей наклейку «На Берлин» …
Ты не спеши врагов плодить,
Ты научись полезно жить.
И не обманывай себя:
Победный марш не о войне,
Зовет он строить крепкий мир,
В котором места нет вражде.
23.02.2022, среда
Am E Am
C G C A7
Dm E F
Dm E Am